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Le soir tombait lentement sur Anglet, avec cette lumière étrange que l’Atlantique fabrique quand il hésite entre l’or et le gris. La plage était presque vide, sauf quelques silhouettes dispersées, et un cercle de sacs posés dans le sable comme un campement improvisé. Itchi marchait sans savoir exactement pourquoi il marchait là. Il avait quitté

J’ai dix-neuf ans.J’en aurai vingt le 24 septembre. C’est un âge étrange, non ? On n’est plus un enfant, mais on n’est pas encore quelqu’un. Je suis né à Paris. J’y ai grandi pendant treize ans.Treize ans juste de chambre, de geekage, et d’échec scolaire. Oui, ancien geek.Enfin, pas ancien. Disons… en pause. Je vivais

Otomaï ne leva pas les yeux en l’entendant approcher. — Tu es en retard. Sa voix n’était ni grave, ni aiguë. Elle était précise. — J’ai dû rester plus longtemps à la surface, répondit Itchi. — En bas ? Itchi regarda la mer. — Dans le vrai monde, celui-ci s’effrite. Otomaï se tourna enfin. —

Le sable était trop chaud pour être sérieux. Les dés s’enfonçaient légèrement avant de rouler, dessinant des trajectoires imprévisibles. La carte personnage d’Itchi, dont l’encre bavait, s’était déjà envolée deux fois, retenue in extremis par un gobelet en plastique lesté d’un fond de Dr. Pepper. — Non, mais attends, ton elfe ne peut pas encore