Fictions

On étai lundi, et la lumière tombait lentement sur la Côte des Basques. Pas une chute franche.Plutôt une dilution. Le soleil glissait vers l’océan comme une pièce qu’on hésite à miser jusqu’au dernier moment. Le ciel, lui, oscillait entre l’or et le cuivre, avec cette texture presque irréelle des fins de journée d’été. Les lacets

Vendredi arriva sans prévenir. Pas comme une date sur un calendrier.Plutôt comme une conséquence. Toute la journée, Itchi avait senti une légère tension dans l’air. Rien de spectaculaire. Juste cette impression que les choses allaient se répondre. Il n’avait pas beaucoup parlé. Pas joué. Pas vraiment pensé non plus. Il avait simplement… attendu. Le soir

À Biarritz, le ciel avait cette couleur de métal humide qu’on dirait fabriquée pour décourager les ambitions. Itchi aimait les journées comme ça. Les autres avaient l’air de les subir. Lui, il avait toujours eu l’impression qu’un monde intéressant commençait quand le bleu abandonnait le décor. Le beau temps faisait sortir les corps ; le

Le matin avait cette lumière pâle des lendemains de nuit courte. Le soleil entrait dans la chambre d’Itchi comme un joueur maladroit : sans discrétion, sans stratégie, juste une lumière blanche qui frappait les murs et révélait tout ce qui traînait. Un jean sur une chaise.Un paquet de tabac.Un livre ouvert à moitié : Le

La route vers Tarnos avait l’air d’un pari perdu d’avance.Mon scooter Zip ronronnait sous les étoiles, le vent chargé de sel et d’iode fouettant mon visage comme une invitation insistante. Biarritz s’effaçait derrière moi, remplacée par des dunes sombres et des pins qui murmuraient comme des PNJ oubliés sur une map déserte. Six jours étaient